Si tú eres el demiurgo…
En días como hoy no alcanzo a comprender, cuando la magia
se convirtió en esta parodia.
No tengo tiempo para odiar, Íker. La carta de presentación a otros.
Pensar que no pensaré más en ti significa seguir pensando en ti.
Déjame intentar, pues, pensar en no pensar que pensaré más en ti.
Me parece absurdo e ilegal, porque tu película es diferente a la mía
Qué extraño concepto filosófico creas al pensar en lo que no sabes, ni
ves, ni conoces?
Te regalo la Tierra, más no tengo, juega. En tanto comeré tu silencio.
Por una vez mandé yo, y abandoné por pereza, cansancio y porque lo
tengo todo: amistad, amor… Familia.
El tiempo lo cura todo, incluso la belleza.
De dimes y tiretes… Como no la tengo, no la curo.
Se saben desde lejos, se sienten...halos etéreos, llenos de deseos...t
Madre mía
The sky calls to us
Oh Dios, no te alejes de mí; Dios mío, acude pronto en mi socorro
Dile SÍ a la lectura y se tornará de necedad en una necesidad.
La osada torpeza se presenta por peldaños para no causar serios daños.
Razonar es un delito para quienes imponen los caprichos del NOM.
No creo en suerte. La casualidad no es tan probable como la causalidad
El tiempo cambia y devela un orbe hipócrita lleno de trama y carestía
& ;Gracias& ;, palabra que se asemeja a un acto bendito.
Mi poesía carece de metáfora, no me gusta camuflar lo obvio.
Mientras el hombre depreda el orbe, la mujer lo recrea en su regazo.
Artistas y maestros, los ángeles de la paz. Los militares lo opuesto.
Paradójica lección. Si avanza el covid, la humanidad no repetirá año.
Sin ser Doctor. De la entrepierna al corazón hay una seductora razón.
Escribir es hacer un discurso y homenaje al silencio en conticinios.
Desde el espacio, llegando amarte, te beso tu lucero de sonrisa
Qué pronto olvidas, pequeño ser de luz, qué pronto olvidas
Guardaré el secreto de tus huesos porque reescribirían el pasado.
El pequeño pez de plata, nadando en piel, corriendo en agua.
Disfruta cada pequeño e insignificante momento para que seas feliz
También en el soledad hay luz, la luz del pensamiento y entendimiento.
No es igual elevar la verdad con tu voz que gritar improperios.
También en el soledad hay luz, la luz del pensamiento y entendimiento
Y si acaso notas fisuras en mi obra, es para que entre también la luz.
No me gusta verme en el espejo, prefiero la pupila de tus glaucos ojos
Buscamos chivos votivos y culpables a un corto pronombre y vocablo: Yo
Fácil la tiene el psiquiatra, dar la cura del mal que uno mismo delata
La Luna refleja la bondadosa luz solar, no así la maldad terrenal.
No tengo preocupaciones, con ocuparme a tiempo de ellas es suficiente.
Tanto querer que al final del día no quisimos nada
No me quejo de la abundante lluvia en nuestra cita, el agua es vida.
Intenté que el temporal remitiese, pero no tengo el mando del cielo.
Me llevó horas y solo conseguí más tormentas, un diluvio de palabras
hostiles, la dialéctica de por qué y qué buscaba bajo el manto del
chaparrón.
Solo había que quitarse las gafas oscuras para ver que detrás de las
montañas las nubes, esas que encapotaban la parte superior de las
mismas NO eran grises.
No sé si es elegancia, saber estar, saber actuar o al fin y al cabo
proceso al que llegas con el SER, pero no me afectan ya ciertas cosas
las amistades no se buscan, ni se fuerzan, ni se ruegan. Simplemente
aparecen, con toda la claridad del día y la sinceridad de un niño que
comienza a vivir.
No repitas qué buscan, qué quieren o qué hacen las personas con las
que te topas. Quizás solo buscaban que no te hagas más esas preguntas
que vueles libre y sigas siendo feliz; a la par que dejes vivir.
Aunque muchos no lo entiendan, soy de aclarar y de no crear malos
entendidos. Porque mientras la poesía sea un fin y no el medio de
belleza y armonía la estarás desgastando con odio, rencor y sentimien-
tos poco acordes a lo que esta aspira a convertirse.
Se ha acabado, a partir de este momento presente. No pienso justificar
más. Lo único que siento es que me han salpicado los peores adjetivos
peyorativos pero lo bueno es que ya están las vestiduras casi limpias.
El telón, transparente, dulce, armonioso y ansioso por tocar el suelo
hace su aparición con un Hoy, como siempre es un buen día para ser
feliz. hst smpr
Há quem tenha alma há quem tenha ouvidos, há também quem rouba sua voz
Respira como um pântano que acordou.
O poema é um abismo que arriscou ser harpa.
Somos o lapso que nunca atinge o degelo.
O amor é um termómetro em direcção à noite.
A vida é um aquário que aniquila pássaros.
São sempre os loucos que calçam sandálias ao hino.
As mães, nítida seda semeando harpas no cansaço.
A vida não cheira continuamente a um piano que toca flores.
A velhice encontra sempre a neve que depilou o teu piano.
O amor, velha raposa aguardando o primeiro comboio para a neve.
És a biografia onde a lâmina limpa os pés.
Morremos sempre com uma faca a farejar a Primavera.
O homem será sempre a partitura de um pântano.
A memória, piano inclinado sobre jaulas.
O corpo, colmeia de naufrágios.
O coração, catálogo para desabar.
O homem, débil animal deslumbrado no ciclone.
Óyeme, promete que volverá este verso un día a mí, persona.
A asfixia é a especialidade humana.
Quanto tempo demora o céu a levar um tiro na cabeça?
Dos dias que o não seriam, esses que perduram e insistem
O coração é uma lebre entre os escombros.
Mostramos ao mundo as granadas como um recital de Mahler.
As mulheres são frutos na hora de ponta dos terramotos.
O teu interior, segunda edição do Inferno de Dante.
O meu ofício, plantar na memória um corpo legendado de bunkers.
Somos o exímio lugar onde se fazem cesarianas ao gelo.
Em que idade atraca o corpo na cave da Primavera?
O amor, hospício para quem gosta de andar a galope no vidro.
É no cume que o gelo forja as cicatrizes mais audíveis.
O amor tem sempre o sotaque da neve.
Nenhuma pandemia é acéfala.
Em que Outono ateei Dante a todas as idades?
As mães, a mais alta fisionomia celeste.
Caminho como uma fogueira no tempo.
A biografia do coração raramente esquece a queda das folhas.
O amor é uma pistola que faz férias no paraíso.
O homem é uma igreja sem nenhum céu.
A Primavera são revólveres que floriram.
A solidão tem tanto Agosto.
Só na velhice entendi, um incêndio aprende-se com o gelo.
A morte, Adamastor no cume.
Are you ok? I hope it.
Nosotras en el cosmos, de donde venimos y adonde iremos.
I think I haven’t said it yet, I love you.
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